Aqui dentro há um lago e uma árvore frondosa
os galhos não alcançam o céu
gostaria de pentear as nuvens
e levar a bicicleta nova para pedalar entre as estrelas
não desceria jamais dessa árvore
antes dos pés enraizarem-se 
nos mais jovens galhos apontados pro alto.

do cão.

Da minha janela o rio enche e seca
Todos os dias na lama os corpos
Que salvaria se não houvesse
Tantos para cuidar em minha casa.

Conheci um homem que por 8 vezes/ 8 noites
Se jogou nesse rio sem intenção aparente
Entorpecido de sentir noite nele
Era nele o rio/ o rio nele era.

A lama entrou por seus ouvidos/ nariz
olhos e boca todas as vezes
Saiu dele com mais endosso e
correnteza represadas.

A lama em minha casa cobre a pia
a latrina/ entram pela janela sem permissão
a areia movediça e o pântano/ aos meus pés
Não assombram mais que minha alegria.
∫
(Em memoria de Chico Espinhara e sua frase: " Cidade encantada do cão".)
∫
J. Gui

pedaço da música feita hj

vejo os patos nadando no lago
vejo as moscas pousadas na boca
e as cornetas na festa pulsando
luz acesa na faixa de gaza
toda sorte do amor borbulhando
e a esperança voltando pra casa

já é hora de estar junto a ti
vendo a noite do peito partir
pras estrelas tomar este rumo
pras lanternas do fogo cruzar

tornarem-se uma corrente
prendendo a coragem nos dentes
tangendo esse medo latente
pro fogo, pras cinzar, pro mar

já é hora de estar junto a ti
vendo a noite do peito partir
estancar esse rio sem freio
desaguar todo mal destas guerras
neste fogo, pras cinzas, pro mar.

..

* continuo depois

A doce maré da cachaça que desliza quente na garganta me lembra a infância, meus primeiros gestos da vida. Escorregando pelos desvios entre as fendas , cascos, assoalho de cimento e pólvora.
As manhãs virgens incandescentes estudando o catecismo e as fábulas de um corpo em chamas.
Durante o dia as larvas do sol escorregam ao chão em ondas de um mar imaginário. Ácido.
As pequenas pétalas ingênuas desbravam essa luz, sem pestanejar. Fazem parte dessa espécie de pasto gelatinoso a centímetros do chão. São delas a obrigação de trazer encanto aos dias salgados. De dar elasticidade ao olhar.
Na planície, cobras fluídicas acompanham contínuas a maciez da crosta. Do manto do intemperismo. Cobras de duas cabeças, dois extremos vitais. Manhãs quentes demais e noites frias.
Em terras como essa o amor vive interrompido como o clima que muda em poucas horas a cada aurora, demonstrar mais do que o necessário é desperdício de afeto. A economia é, sem dúvidas, a moeda da subsistência até nesse lugar progressivo do sentir.
A cachaça é então o sol que se pôs dentro do corpo pelas próprias mãos, Deus em si, queimando a lenha dos sonhos.

*inacabado

Naquela noite o vestido foi mais forte do que quem o vestia.
Era uma mulher que estava dentro dele sim, uma mulher da cor do vestido que entrou nele.
Ele, o vestido, a cobriu de beleza e chamou atenção, era generoso no corte e curvas, deixava a mostra os ombros e pernas, quando passava muitos pensavam "tomara que caia"...
Mas não sem razão ela se perdia nele. Estava dentro dele e ele que se mostrava nela.
Não sem razão ela o adorava, a deixava fascinante, deixava que os olhos passeassem por ela sem pudor, com o desejo de tirá-lo alterando os hormônios de quem vê além do tecido.
Não, não havia nada de anormal nele,  a cobria apenas, a vontade de ficar nua , andar nua pelas ruas da noite, na sala da sua casa isso ela fazia sempre, nua no sofá, na cozinha fazendo a janta, varrendo a varanda, no calor daquele corpo.

As flores azuis da colina branca desajeitada em meio aos corredores de pântanos, estavam esperando as mãos e os olhos do Senhor.
Não estariam daquela maneira se o sol as cobrissem, é o contrário que se tem ali, são elas que resistem e cobrem o amarelo intenso das lástimas do Sol. Sua luz é rarefeita e atinge velozmente as cabeças e a pele ressecada da imaturidade. Ela faz tricô com fios de lama, com a rouca palavra de catarro verde. Com o veludo amargo e musgo da indiferença. Ela enche os cântaros de cuspe e febres. Não sabe receber elogios nem dá o que não tem. Sua trajetória é transformar água em vinho, pedra em pão, abrigar-se,  embriagar-se e alimentar-se.
A renda da mesa esticava os cravos distorcidos nas palmas das mãos que a tocava.
Os ferrôes expulsavam da garganta a fome das vozes. Soltas. Queria sorrir como os felizes. Queria a morte das obrigações da casa, lavar os pés , cortar as unhas e pentear os cabelos para sair dali. Queria muito além da violência acostumada em si, acostumada a gostar da dor que ama amar a si.. Era mais uma suicida dos becos da música certamente, vivia a cantar diante das pias repletas de pratos sujos, dos banheiros imundos e das facas na carne. Era um homem quando paria e era uma mulher quando se deitava para a morte. Era uma criança, antes até das que estavam ali no quintal brincando com as pedras no jardim de terra.
Não quer rótulos mas aceita a marca nas palmas das mãos ou nas nádegas. Sua reza é uma língua afiada no cú da vaidade. Sangrar, sangrar, derramar o leite dos peitos, com essa fome continuada. No infinito deles e delas e também no meu, a proximidade é feita de permissão.

j. gui.