A minha cidade não é Pedra nem Arcoverde nem Recife nem São Paulo nem qualquer outra do mapa, a minha cidade sou eu. Turistas me visitam como qualquer cidade que se deseja conhecer , entranha na pele dos que possuem o desejo de pertencimento. Os que moram nessa cidade, ora a repulsa, ora a afaga e como qualquer outra, magra ou gorda, feia ou não, triste ou não, fria ou quente possui o acolhimento necessário para o abrigo e a coerência abstrata para ouvir nãos. Assim também são as pessoas para mim, cidades hospitaleiras ou não, acolhedoras ou não, confiáveis ou não, com suas avenidas e suas arquiteturas construídas pelo tempo, pela natureza, pelos que a habitam, pelo desconhecido, pelas paisagens que escondem os mais bonitos lugares contemplativos. Sejam os casarões antigos misteriosos e fechados, o lindo mar de concreto, belas paisagens, a cachoeira e o penhasco de difícil acesso ou inalcansáveis. Comparar uma cidade a outra, não significa nada para mim mas para quem a escolhe, aceito suas diferenças como características pessoais que possuem, prefere-se uma a outra, sim, como prefere-se um amigo que sente-se mais a vontade para conversar intimamente. Como sou eu a cidade ambulante, confio demasiadamente, humana que sou, nas outras como se assim pudéssemos fazer um país, neste país que vivemos dividido por cidades que competem umas com as outras suas belezas individuais e indivisíveis. Mais pontes e mais transportes quanto forem necessários para traçar uma comunicação íntima será construído, quanto mais longo o acesso, mais valorizado o encontro. O dia a dia vai continuando sendo feito de feijão com arroz , um bom supermercado, uma escola para o filho, um cinema de qualidade e uma história para contar das viagens feitas recentemente.


∫

cessar

Quando cai o dia

Todas as vozes unidas

Nas árvores acendem

Foi que mais uma noite

Voltou a dormir

∫

*

O que me resta, eu.
Ainda, eu.
Estacas fincadas
As sobras uivando espantadas
Obrigando a noite
espalhar-se nos cabelos.
Antes fosse, eu, sempre
Antes eu
Nas mãos
e o mar
Entre os dedos

∫

O poema veste-me com filopluma e bárbulas sem ganchos.

No Ar

Outro dia me pus a conter
todos os pássaros que via nas mãos
os negros
os papo-amarelos
os azuis
e os brancos
Tive que os pôr de cabeça para baixo/
como fazem com as galinhas antes do abate
Mas eu não os abateria/ era só uma maneira
de conseguir segurar uma quantidade maior
de pássaros/ até que
de repente
no debater das asas
estava eu ali
prestes a cair das nuvens.

∫